Das minhas mãos nasce uma história:
não se percebe nada. Deve ter sido
uma guilhotina da memória (hei-de
perguntar porquê ao diabo) a actuar
selectivamente num critério qualquer.
O mistério do que falta preencher
talvez faça de nós inteligentes, obrigados
a reflectir entre o absurdo e a lógica.
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Das minhas mãos nasce uma história:
não se percebe nada. Deve ter sido
uma guilhotina da memória (hei-de
perguntar porquê ao diabo) a actuar
selectivamente num critério qualquer.
O mistério do que falta preencher
talvez faça de nós inteligentes, obrigados
a reflectir entre o absurdo e a lógica.
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